#SimsForumRPG

Artwork by alysha_dawn

Charaktere: Gerda, Ash
Ort: Toronto (Leslieville)
Geschichtsstrang: Ich packe meinen Koffer...

Rückblende
Ciao Kakao oder "I'm going out tonight"

I′m sick of love
I wanna get away from here
I'm sick of pain
I′ve had my share of blood and tears
I wanna run away and make it disappear
The hiding, the fighting, the lying, the fear
--- Danko Jones ---

Starkregen klatscht der jungen Frau ins Gesicht, als sie mit einem prallgefüllten Rucksack und einem Rollkoffer der halb so groß ist wie sie selbst, aus einer der vielen 50er Jahre Ostplattenbauten in Berlin-Mitte heraustritt. Sie buxiert mit aller Mühe ihr Gepäck auf ein Uber-Auto zu, welches sich auf der anderen Straßenseite bemerkbar macht. Das Einladen übernimmt der freundliche Fahrer. Sie lässt sich auf dem Beifahrersitz fallen. "Zum TXL, bitte", presst sie angespannt heraus. Es donnert und die vom Regen überspülten Fenster verschleiern ihr die Sicht auf ihre alte Hood, ihr Zuhause der letzten 4 Jahre.
Die Fahrt kommt ihr ewig lang vor. Die näherrückende Check In-Prozedur lenkt ihre schweren Gedanken in andere Bahnen. Petrus schüttet nach wie vor erbarmungslos die Kübel aus, als der PKW hält. Ihre Flugangst meldet sich, in Kombination mit Sorge. Wird der Flug zum YYZ in Toronto verspätet stattfinden oder ausfallen? Die Entscheidung, keine Reiserücktrittsversicherung abgeschlossen zu haben, fühlt sich plötzlich komisch an. Gerda wischt den Gedanken und die aufkeimende Panik harsch bei Seite. "Was bekommst du nochmal?", erkundigt sie sich bei dem jungen Fahrer. Seine Antwort ist irgendwie gedämpft. Mit einem Lächeln, welches sie sich hart abringen muss, streckt sie ihm Scheine und Münzen entgegen. "Hab eine schöne Reise", verabschiedet sich der Fremde und nimmt das Geld für die Fahrt und sein Trinkgeld entgegen.
Ihr letztes Bargeld ist nahezu ausgegeben. Sie atmet tief ein. Berlin, Deutschland und Europa werden in ca 1-2 Stunden ihre neue Vergangenheit bilden. Wenn alles klappt und die Wetterfronten keinen Schicksalstritt weiterleiten.

'Wahnsinn. Es ist geschafft. Ich bin wahrhaftig in Kanada, in meinem neuen Leben. ' Tränen der Erleichterung und der schrittweise abfallenden Anspannung fließen der 27-jährigen über die Wangen, als sie sich im Spiegel betrachtet. Der abgelegte Jet lag des gestrigen Tages und die Erinnerungen an die Geschehnisse ihres Abreisetages sind nach einer komatösen ersten Nacht verwaschen und nicht mehr ganz greifbar. Unterhaltungen, Gesichter, Emotionen. Der gewohnte Schutzmechanismus hat seine Arbeit begonnen. Hallo Verdrängungsprinzip, schön dass du da bist und das ich dank dir nun einen krachigen 1. Abend mit Ash und Bob haben kann.'
Prompt streckt die Bedachte den Kopf durch die Badezimmertür und grinst entrückt, als sich sich erkundigt. "Wie weit bist du? Bob geht nochmal mit Bonnie um den Block, dann kann's von uns aus losgehen." Die kanadische Freundin beißt sich auf die Unterlippe, sichtbar bemüht nicht in den Raum zu platzen. Sie spürt, dass Gerda gerade mit und bei sich sein muss. "Ich bin gleich soweit."
Binnen kürzester Zeit, hat sich die frisch Gestrandete ausgehbereit gemacht und steht mit kribbeln im Bauch vor ihrem Anker. Ihrer Ashley. Ihr Langzeitgefährte steht mit einem Gitarren-Case neben ihr. Beide strecken ihr einen Arm entgegen. "Ich bin bereit!" Sich zu dritt in den Armen liegend, verlassen sie die Wohnung.
'Save.'



I'm going out tonight
Oh ey oh ey
Gonna sign my soul away
On the devil's dotted line
I′m going out tonight
Oh ey oh ey
Gonna start some fires
And set this town alight
No time is better than now
Let′s hit the road and find out
One million chances
Let's roll the dice and shout out loud
--- Danko Jones ---


(Text von @S.Bin. )

<<< Logan kommt von Kanada <<<


Charaktere: Logan
Geschichtsstrang: Toronto


Er rennt einen endlosen Korridor entlang, vorbei an unzähligen Türen. Der Gang ist eng, die Wände sind so hoch, dass er die Decke nicht sehen kann. Es ist hinter ihm her. Jagt ihn. Und obwohl es keine Eile hat, wird es ihn kriegen. Es ist schon ganz nah. Er kann es nicht sehen. Doch er spürt, wie es seine Klauen nach ihm reckt, bereit ihn zu greifen. Die Luft ist erfüllt von dem stickigen Atem seines Verfolgers.
Von irgendwo hört er Knack- und Schmatzgeräusche. Gurgelnde Schreie mischen sich unter die Klangkulisse. Und es lacht. Es genießt die Jagd. Sie ist das Spiel, dessen Regeln es selbst bestimmt.
Unmittelbar vor ihm öffnet sich eine der Türen. Eine rettende Stimme weht aus dem Spalt heraus. Dort ist er sicher. Er schlüpft hindurch und steht in einer Wohnung - Billies Wohnung. Die Tür hinter ihm fällt donnernd ins Schloss. Maryama steht lächelnd vor ihm. Ihre Augen sind schwarze Höhlen. Billie liegt leblos neben ihr auf dem Boden. Ihr Schädel ist eingeschlagen, um sie herum bildet sich eine Blutlache. "Willst du ihn sehen?", fragt Maryama. "Er wird dir immer ähnlicher."
Er hinterfragt nicht, was er sieht, nimmt das Kind an sich und betrachtet es. Die Augen des Jungen sind schwarz, das Gesicht ist voller Narben.
Er legt das Baby auf den Boden, neben Billie, hebt den Fuß über dem Kopf des Jungen weit an und tritt mit voller Kraft zu.

Logan schreckt auf. Hinter dem Steuer seines Wagen sitzend, der Fahrersitz weit zurückgelehnt, schimmert das kalte Licht einer Straßenlaterne durch die Scheiben und erhellt einen Teil des Amaturenbrettes.



Seine Haut ist klamm von der kühlen Nachtluft, die durch das leicht geöffnete Fenster eindringt, sein Körper fühlt sich steif und ungelenk an. Beide Hände fahren übers Gesicht, versuchen die Schwere von den Augenlidern zu streifen, scheitern und ziehen über den kurz geschorenen Kopf bis in den schmerzlich verspannten Nacken, ehe sie sich resignierend zurück in den Schoß legen. Ein müder Blick nach rechts zeigt den Beifahrersitz, auf dessen Polster leere Bierflaschen, Zigarettenschachteln, die Schatulle und der Wagenschlüssel liegen.
Logan greift nach der Packung und öffnet die Tür. Eine weitere Flasche poltert laut scheppernd auf den Asphalt. Einen Fuß auf den Boden gesetzt, beugt er sich ächzend herunter, um sie aufzuheben und sie zu den anderen zu legen, bevor er sich aus dem Wagen hievt. "Oh, bloody ..." Kopfschmerz schießt ihm in die Schläfen, die Bewegungen zerren an den steifen Nackenmuskeln. Ein, zwei Schritte führen ihn von dem Chevy weg, wo er eine Zigarette anzündet und tief inhaliert, kurz im Brustkorb einschließt und den Rauch in die Nacht entlässt. Sein Blick schweift umher. Ein Parkplatz einer Liefrantenzufahrt für irgendein Geschäft. Er hatte bei der Ankunft in der Stadt kaum darauf geachtet, wo es ihn hinführt. Er war nach den stundenlangen Fahrten hundemüde gewesen. Den Ritt von über Tausendzweihundert Meilen in weniger als drei Tagen zu reißen, forderte schließlich seinen Tribut.



Dennoch kann er nicht lange geschlafen haben. Es war dunkel, als er den Schlüssel aus der Zündung zog und der Morgen ist noch immer nicht angebrochen. Die Frage nach der Uhrzeit im Gedanken, nimmt er Zug um Zug, der Kopfschmerz reißt an seinem Geduldsfaden, so dass er hastig beginnt, die Schultern zu kreisen, halbherzig Glieder und Rücken dehnt, während die Bilder des Traumes sich in sein Gedächtnis schieben und Fragen mitbringen. Ist Billie okay? Kommt sie zurecht? Wie groß ist ihre Enttäuschung über ihn? Hat es sich schon in Wut verwandelt? Und wird es, wenn nur genug Zeit vergeht, irgendwann zu Hass werden - oder nimmt er eher eine Rolle der Gleichgültigkeit in ihrem Leben ein? Betreten saugt Logan das letzte Nikotin in sich auf, ehe er den Filter in die Nacht schnippt. Jakes Ermahnung schleicht sich über das Gefühl des Versagens. 'Wer eine saubere Umwelt will, sollte selbst ein Teil davon sein.' Verdammter Prädiger. Mürrisch scannt Logans Blick die Schatten nach dem Filter ab - erfolglos. Fine, dann ist er eben ein Umweltsünder. Seine Seele ist ohnehin längst verloren.

Charaktere: Logan
Geschichtsstrang: Toronto - Schwarz, stark und teuer


Weniger als vierhundert Dollar glotzen ihm entgegen. Für eine Wohnung wird das nicht mehr reichen. Wo und wann zur Hölle hat er die ganze Kohle ausgegeben? Grob überschlägt Logan die Ausgaben der letzten Tage. Essen, trinken, über ein Hunderter für Sprit, und eine absurd großzügige Spende an den Penner vom Wetterdienst. Den Schnee hätte Logan in der Vergangenheit für knapp die Hälfte bekommen. Der Wichser muss gesehen haben, wie nötig der Neukunde das Zeug hatte. Jede Menge Bier, und weil das nicht half, Whiskey. Verdammt noch mal. Er muss jetzt wirklich zusehen, dass er diesen Job abschließt, damit endlich wieder Geld fließt. Anschließend eine Wohnung finden und sich ein Bankkonto in der Stadt organisieren. Dann erst kann er sich um eine Aufenthaltsgenehmigung kümmern.
"Und? Was darf ich dir bringen?" Ein hochgewachsener Lockenkopf mustert ihn freundlich durch eine Brille, die er vermutlich von seinem Großvater geerbt hat.
"Kaffee."
"Was für einen? Wir haben zwölf Varianten."
"Egal. Hauptsache schwarz, stark und viel."
"Alles klar." Die Brille nickt lächelnd und wendet sich ab.



Logan nimmt an einem der großen Tische Platz, wo er den Laptop aus der Tasche zieht und aufbaut. Der Akku sollte ein paar Stunden halten, trotzdem hat er das Kabel vorsorglich mitgebracht.
Seit er die Fähre vor drei Tagen verließ, hatte er sich der Arbeit nicht wieder gewidmet. Heute wird er diesen Auftrag beenden - egal, wie lange er hier herumsitzen muss.
Das System ist schnell gestartet und ins Internet geschaltet, einen Dopelklick später öffnet sich das Programm. Logan setzt die Kopfhörer ein und checkt, wie immer, zuerst die Emails. Eine Flut von Nachrichten bricht herein. Stutzend untersucht Logan den Bildschirm. Was zur Hölle ist das alles? 'Frist nicht eingehalten - Auftrag nicht erfüllt - Vertragspartner nicht kontaktierbar' Das kann nicht sein. Er müsste noch eine gute Woche Zeit haben.
Gegen die innere Unruhe ankämpfend sucht er in den alten Mails den Auftrag heraus und - verdammt! Er hat den Termin verpeilt. Das wäre ein Tausender gewesen.
Der neue Auftrag, den er sich vorsorglich beschaffen wollte, wurde abgelehnt - keine Kommunikation mit Vertragspartner möglich. "Fuck!" Er muss an Kohle kommen. Schnell und effektiv. Auf dem Portal seines Arbeitgebers scrollt er, die Aufträge überfliegend, durch die Seiten. Die meisten Gesuche laufen über mehrere Wochen, sind dementsprechend aufwendiger und kommen nicht für schnelles Geld in Frage. Wenige Aufträge sind kurzfristig angesetzt - polnisch, russisch und griechisch. Damit kann er nicht dienen. Schnaufend registriert er gar nicht, dass seine Bestellung gebracht wird. Auf dem Daumennagel kauend, starrt Logan ratlos auf den Bildschirm. Er muss sich nach etwas Anderem umsehen. Ohne Aufenthaltsgenehmigung und festen Wohnsitz. Das kann ja nur schief gehen. Er wird von der Hand in den Mund leben, irgendwelche armen Schlucker ausrauben und billigen Müll verticken. Man wird ihn erwischen und ausweisen - er wird zurück geschickt und direkt in den Bau einwandern. Kalter Schweiß bricht ihm aus den Poren, als ein Gedanke zum anderen führt. Okay, keep calm, you bloody bastard.



Der Griff zur Zigarettenschachtel kommt so automatisch, wie die Empörung um ihn herum. Ja richtig. Kanada ist ja ein lungenfreundliches Land. Vor sich her meckernd stapft er nach draußen, geht einige Schritte und steckt sich die Kippe an. Seine Gedanken rasen, während das Nikotin einen seichten Schleier über die Unruhe legt.
Zwei negative Bewertungen - bei drei folgt Sperrung - keine vierhundert Dollar mehr - darf nicht auffallen - muss Fuß fassen - ... Gierig saugt Logan am Zigarettenfilter. Okay, kein Ding, nickt er. Zuerst einen neuen Auftrag suchen. Kurzweilig und möglichst wenig Aufwand. In der Zwischenzeit heißt es sparen. Im Auto pennen, wenig Sprit verfahren und Billigfraß. Kein Dealerbesuch. Fuck! Körperhygiene wird auf Toilettenbesuche in Bars reduziert. Und bis der Auftrag durch ist, wird er sich die Finger auf der Klampfe wund spielen. Er muss nur lukrative Ecken auskundschaften. Könnte klappen. MUSS klappen. Den Filter auf dem Asphalt zertretend begibt Logan sich wieder an seinen Platz. Immerhin schmeckt der Kaffee nicht nach Rattenpisse, wie die Plörre am Highway. Den Schlachtplan im Hinterkopf, beginnt er, die Aufträge genauer zu studieren und bewirbt sich auf zwei verschiedene Angebote. Jetzt heißt es warten, Handy besorgen, und verdrängen, dass der Kaffee acht beschissene Dollar kostet.

Charaktere: Logan
Geschichtsstrang: Toronto - Man in black


Die Gitarre geschultert, eine kleine Einkaufstüte in der Hand, erreicht Logan den überschaubaren Platz auf der Rückseite der Shoppingmall. Reger Publikumsverkehr zieht von allen Seiten herüber, teils geschäftig, teils entspannt plaudernd bilden die Leute eine Szene, wie Logan sie sich vorgestellt hat. Inmitten des Trubels sucht er sich eine Ecke, in der er sich zunächst auf einer Beetkante niederlässt und die Schachtel aus der Tüte zieht. Gute hundertsechzig Flocken musste er für das neue Handy, nebst Karte, hinblättern. Eine Ausgabe, die er schlichtweg nicht vermeiden konnte. Dabei ist das Telefon das einfachste, das der Laden anbot. Unter normalen Umständen würde er sich mit Ware dieser Qualität nicht aufhalten. Wenn er sich schon Luxusgüter kauft, dann achtet Logan für gewöhnlich auf ein anständiges Preis-Leistungs-Verhältnis. Mit etwas mehr Zeit hätte es ebenso ein gebrauchtes Teil getan. Aber das Gefühl, schnell handeln zu müssen, ließ ihm wenig Handlungsspielraum. Für die nächsten Wochen und Monate wird es reichen müssen.
Die Karte ist schnell eingesetzt und während Logan die wichtigsten Konten und Apps einrichtet, wächst in ihm der Drang, sich in eine Kneipe zu verziehen und einen Drink nach dem nächsten zu kippen. Die Ungewissheit, wie er die kommenden Wochen meistern wird, liegt ihm schwer auf den Schultern. Eigentlich hatte er vor, den Betrag, den er nach seinem hiesigen Einrichten übrig gehabt hätte, an Billie und den Zwerg zu senden - eine jämmerliche Art der Unterstützung, aber besser als gar nichts. Und selbst daraus wird nun vorerst nichts werden.
Nach einem letzten Check der Posteingänge, widmet er sich der anderen Aufgabe: Kleingeld machen.
Die Gitarre wird ausgepackt, nachgestimmt, und ohne zu zögern schlägt Logan den ersten Song an.

"Well, you wonder why I always dress in black,
Why you never see bright colors on my back,
And why does my appearance seem to have a somber tone.
Well, there's a reason for the things that I have on.

I wear the black for the poor and the beaten down,
Livin' in the hopeless, hungry side of town.
I wear it for the prisoner who is long paid for his crime,
But is there because he's a victim of the times"

Johnny Cash zu präsentieren fällt ihm auffallend leicht. Die Akkorde sind simpel, die Stimme liegt in seiner natürlichen Klangfarbe. Erste Passanten schauen sich nach der Musik um, manche lächeln, anderen ist keine Regung anzusehen.

Charaktere: Logan, Gerda, Bob, Ash, Billy, Jason
Ort: Smash - Concert Club
Geschichtsstrang: Watch this!


Nervös saugt Logan das letzte Nikotin aus dem Filter seiner Zigarette. Vor dem Club tummeln sich kleine Trauben, während aus dem Inneren bereits die Akkorde der Vorband dröhnen. Logan kommt es gerade recht, dass Danko Jones in der Stadt spielen - gehören sie doch zu seinen großen Favoriten. Von kaum einem Songschreiber fühlt er sich so verstanden, wie von dem Bandleader des kanadischen Trios. Und er braucht dringend Ablenkung.
Die Karte ist einem nervtötenden Schnösel in der nahegelegenen Kneipe aus der Tasche gefallen. Es war als hätte der Jackpott ihm in den Schoß gereiert.
Noch immer plagt ihn die Schuld, zu sein, wie er ist und es einfach nicht ändern zu können.
Angespannt schnippt er den Filter auf die Straße.
"Sechs Meter Abstand zum Gebäude!", nölt irgendwer von der Seite.
"Ach, halts Maul." Dem Paragrafenzitierer keines Blickes würdigend, zieht Logan an ihm vorbei, um den Club zu betreten. Der Raum ist kleiner, als erwartet und bereits gut gefüllt. Die vertraute Sorge, die Menschenmassen nicht auszuhalten, steigt in ihm auf, als er nach außen hin lässig ein Getränk an der Bar ordert und die Musiker auf der Bühne auf sich wirken lässt.
Die Band ist gut, findet er. Zwar noch ausbaufähig, was das exakte Zusammenspiel angeht, aber im Großen und Ganzen haben sie eine Welle und ordentlich Power. Die Sängerin gibt alles - klar, wer will es schon bei einem Gig mit Danko Jones nicht gebracht haben? Dennoch fragt sich Logan, wie viele Auftritte Madamme mit dieser Gesangstechnik wohl übersteht - drei? Vielleicht vier, bis die Stimmbandentzündung an der Tür hämmert.



Sein Getränk wird abgestellt - Bitter Lemon. Von sich selbst genervt erinnert er sich an die bekloppte Idee, jeglichen Konsum herunterschrauben zu wollen. Kein Stoff mehr - bringt immer nur Ärger und kostet mehr als er sich derzeit leisten kann. Weniger Alkohol - warum noch mal?
Über sich selbst den Kopf schüttelnd, nimmt er das Getränk und macht einige Schritte in die Konzertbesucher hinein.
Die Leute nerven ihn. Sie sind ausgelassen und fröhlich. Die meisten von denen haben keine Ahnung von dem Scheiß, der außerhalb ihrer heilen Welt abgeht.
Die Musik reißt ab, der nächste Song wird angekündigt. Auf der Bühne reden sie über weißes Pulver, das gefunden wurde. Der Besitzer darf es hinter der Bühne abholen.
Logans Gedankenkarussel springt an. Eine Line wäre genau das Richtige. Leicht sein. Mit sich im Reinen. Missmutig kippt er einen Schluck der nicht alkoholischen Plörre in sich hinein. Er will das Zeug. Es ist ihm egal, wem es wirklich gehört. Egal, was sie denken, wenn er es verlangt. Egal, ob es tatsächlich existiert oder alles nur ein Gag ist. Er will es. Er schüttet Bitter Lemon nach und holt sich ein Bier. Er weiß, dass es unklug ist - aus mehreren Gründen. Aber er will nicht immer verzichten müssen. Er hat die Nase voll davon. Es ist verdammt noch mal nicht fair. Er setzt das Bier an und trinkt die halbe Flasche mit einem Zug. Ein Teil in ihm bäumt sich auf vor Gier und Geilheit, ein anderer verkriecht sich in eine hintere Ecke und betrauert die verlorene Schlacht. Logan verachtet diesen Teil. Er ist erbärmlich. Er tritt ihn mit Füßen, bespuckt ihn, leert die Flasche und holt sich eine zweite. Gerade die Hälfte vernichtet, schießt Schwindel in seinen Kopf. Tief einatmend, einige Male blinzelnd, geht er in bemüht kontrollierten Schritten zu einer Wand hinüber. Beschämt stützt er sich ab, während er langsam Richtung Boden heruntergleitet. Das schlimme Knie blockiert beim Anwinkeln, so dass er sich, das Bein seitlich nur leicht angewinkelt, auf den harten Boden setzt. Unzufrieden beobachtet er die Konzertbesucher, mehr um sicher zu gehen, dass er nicht ungewollt Aufmerksamkeit auf sich zieht.
Die Band verlässt die Bühne, schwarze Shirts stürmen die Fläche und drapieren am Equipment herum. Umbaupause. Der DJ beginnt sein Set und legt sich mächtig ins Zeug.



Überwiegend junge Leute stehen in Gruppen verteilt, manche sind auf einen anderen Floor oder zum Rauchen gegangen.
Logans Hände stecken eine Kippe an, die er dann völlig automatisiert raucht, ohne sich darum zu scheren, dass es in den geschlossenen Räumen untersagt ist. Der Geschmack der Kippe bringt ihm Übelkeit, aber es ist besser, als wie ein Lappen herumzukauern.

Gerdas Wahrnehmungsfeld erweitert sich, während sie der Unterhaltung ihrer Freunde beiläufig zuhört. Ihr Blick schweift zur Seite, einer Gruppe von Jugendlichen folgend. Als sie den Raum verlassen, geht ihre Aufmerksamkeit auf eine Person im Hintergrund über. Der Mann hockt scheinbar konzentriert am Boden. Gerdas Braue zuckt genervt in die Stirn. Wieder einmal benötigt jemand ihre Hilfe. Ohne dass es ihm bewusst ist. Fahrig greift ihre Hand ins Haar und wirft eine Strähne aus dem Gesicht. "Aber der Gitarrist war irgendwie nicht ganz tight.", hört sie Jason sagen, als sie sich abwendet und zielstrebig auf den Fremden zugeht. "Trink das.", reicht sie ihm ihr Glas entgegen. "Wasser.", fügt sie bekräftigend hinzu, als er gereizt zu ihr aufschaut.
Logan taxiert die junge Frau, die plötzlich neben ihm steht. Wo kommt die denn jetzt her? Sein Blick gleitet ihren Arm entlang, bis zum Glas, wenige Zentimeter vor seiner Nase. Die Brauen grimmig ins Gesicht gezogen, deutet er ein Kopfschütteln an. "Was soll'n das werden?!"
"Wasser.", wiederholt sie. Vor vollendete Tatsachen stellend, starrt sie ihn auffordernd an. "Trink. Danke." Ihrem Ausdruck ist klar zu entnehmen, dass sie keinen Spielraum für Diskussionen lässt.
Schwer seufzend senkt Logan den Blick. Auf sowas hat er jetzt gar keinen Bock. Beherrscht schiebt er mit der Außenseite seines Armes das Angebot der Fremden beiseite. Er ist doch kein scheiß Kleinkind.



Klangvoll atmet Gerda aus, ehe sie sich zu dem unverschämten Tropfen herunter kniet. In Augenhöhe verharrend fixiert sie ihn, das Glas in der Hand ganz langsam zum Mund führend trinkt sie in großen Schlucken. Wortlos erhebt sie sich und zieht davon, in Richtung Toiletten.
Triumphierend registriert Logan ihre Bewegungen. Blöde Möchtegernheldin. 'Diesen Freak retteste nich, Missy.' Kopfschüttelnd nimmt er einen tiefen Zug der Zigarette, schließt die Augen und versucht sich auf die Musik zu konzentrieren. Einfach nicht nachdenken. Das flaue Gefühl in Körper und Geist wird nachlassen. Es ist nur eine Frage der Zeit. Zwei Atemzüge später öffnet er die Augen. Eine Braue springt ungläubig in die Stirn, als er bemerkt, dass er nicht allein ist. Direkt vor ihm parken zwei Knie in Fake-Lederhosen. "Nicht dein Ernst.", raunt er.
"Wasser - Trink - Danke.", sagt sie, ihm erneut ein gefülltes Glas reichend. Ihre Mimik scheint unnachgiebig. Die vermeintlich freie Hand kommt hinter ihrem Rücken hervor, ein Bündel Papiertücher präsentierend erklärt sie: "Oder du wirst die hier brauchen."

Die schmalen Lippen geschürzt, grummelt Logan ein halb imponiertes "fuck" vor sich her. Kurz zögernd wägt er ab, der Aufforderung nachzukommen. Sein Hals ist trocken und im Kopf dreht sich alles. Er weiß, dass ihm ein Schluck gut tun würde. Trotzdem ist er schlicht und ergreifend nicht bereit, zu tun, was diese Fremde ihm aufzwängt. Warum zum Teufel lässt sie ihn nicht einfach in Ruhe und lebt ihr süßes nettes Leben weiter, ohne ihm auf den Sack zu gehen?



Ächzend stemmt er sich auf und schenkt der Aufdringlichen einen abwertenden Blick. Sein Arm hebt sich, als wollte er nach dem Glas greifen, doch stattdessen versenkt er die fast abgerauchte Zigarette in dem Wasser. "Fuck off."
Watte legt sich über Gerdas Welt. Geräusche werden dumpf, der eigene Pulsschlag hämmert merklich gegen die Ohren. "Du hast dich so entschieden." Ein kurzes Zucken mit der Hand befördert den gut gemeinten Inhalt ins Gesicht des Typen. Die Zeit, in der er perplex versucht, die Situation zu erfassen, genügt, um das Glas abzustellen. Im selben Atemzug tupft sie mit den Tüchern fürsorglich das nasse Schlüsselbein ab. Die Andeutung eines in die Haut gestochenen Flügels erregt ihr Interesse. 'Scheiße. Voll mein Typ und ich arbeite hier an dem rum. Mit Papiertüchern.
Der Zigarettenstummel ditscht gegen Logans Wangenknochen, noch ehe er in irgendeiner Form reagieren kann. Schlagartig fährt ihm die Wut in die Glieder. Seine dunklen Augen funkeln ihr zornig entgegen. Schwungvoll rammt er beide Hände in ihre Schultern, um sie von sich zu stoßen, so dass Gerda zwei Schritte zurücktaumlet. "Pack mich nich an!", dröhnt er knorrig.
Erschrocken stolpert die junge Frau rückwärts, bis sie von vertrauten Händen aufgefangen wird. "Gerda? Was ist hier los?!" Der Größte ihrer Gruppe schaut fragend von seiner Begleitung, in seinen Armen, zu ihrem Gegenüber. Der zierliche Kerl wirkt in Alarmbereitschaft und jeden Moment bereit, sich die Hände schmutzig zu machen.
"Ich ... habe hier ein paar Grenzen überschritten und ... ehm ... jetzt stehen wir hier." Den Blick noch immer auf den Mann gerichtet, der gerade noch wie ein Häufchen Elend am Boden hockte, nickt sie bekundend: "Ist schon in Ordnung."

Das Gesicht noch immer nass, haftet Logans starre Mimik an der Fremden. Obwohl sie inzwischen zwei einhalb Armlängen entfernt bei irgendwelchen anderen Leuten steht, spürt er noch immer ihre Berührungen auf der Brust. Erst als der Wikinger sich beschwichtigend auf ihn zu bewegt, löst sein Körper einen Teil der Anspannung. "... ein paar Grenzen überschritten ...", dringt es in sein Bewusstsein. Prüfend wandert sein Augenmerk von einem Typen zum anderen. Jeder einzelne von ihnen ist größer als er selbst. Logan scheut sich nicht vor einer Prügelei. Aber gegen drei Sitzriesen anzutreten ist ihm die Sache nicht wert. Ein Arm sinkt neben den Körper, der andere wischt das Gesicht trocken. "Nehmt euren Kläffer an die Leine.", meckert er zu der Gruppe herüber.
Bemüht, sich ein Lachen zu verkneifen, wendet sich der Brunette ab, kehrt zum Kläffer zurück und tätschelt liebevoll dessen Schulter.
Der Bunte an ihrer Seite betrachtet Logan prüfend, gefolgt von einer einladenden Geste. "Was trinken, alleman?"
"Auf jeden Fall.", nickt Blondie, bereits den Weg zur Bar einschlagend. Die Gruppe folgt ihm, nur der Wikinger wendet sich nach wenigen Schritten zu Logan zurück, der noch immer wie angewurzelt dasteht. "Was darf ich dir bestellen? Du bist herzlich eingeladen."



Die Gruppe setzt sich in Bewegung, die Watte wird lichter, der Puls bummst nicht mehr gegen die Ohren. Gerda atmet durch. Jason und Billy haben sich bei ihr untergeharkt und die Umweltgeräusche vernetzen sich wieder greifbar und stimmig mit den Klängen der Stücke, die der DJ nach wie vor einspeist.
Der harte Schubser hat ihren aufkeimenden Jähzorn einerseits beendet, sowie andererseits in einer ganz neuen Farbe aufflammen lassen. Interessant.
'Scheiße warum werde ich immer wegen so Kleinigkeiten so wütend?!? Und warum kann ich andere nicht einfach sich selbst überlassen? Wieso MUSS ich mich andauernd zur Krankenschwester aufschwingen?' Gerda beißt so fest die Kiefer zusammen, dass kurzweilig ein kleiner hoher Ton für sie wahrzunehmen ist.
"Komm runter, alles is Okay. Du bist Okay. Okay?" Jason drückt sich in ihre linke Seite und in ihren linken Arm hinein.
"Jaah.", raunt die Freundin und Kommilitonen erleichtert, bevor sie sich von den beiden Jungs löst.
An der Bar angekommen, kann zum Glück prompt bestellt werden. Je kürzer die gemeinsame Zeit mit dem Fremden Mist-Muffel verbracht wird, desto besser. Es irritiert sie furchtbar, dass er eine gewisse Anziehungskraft auf sie ausübt. Sie schließt die Augen. Bob's Stimme bestellt "Whiskey. Doppelt, ohne Eis."

"Ich bin Jason.", stellt sich der Bunte vor, während er die ersten Getränke an die richtigen Empfänger verteilt. "Er heißt Billy, das ist Bob.", zuerst auf den Blassen, dann auf den Wikinger deutend, schwenkt sein Blick zuletzt zu der jungen Frau herüber. "Gerda kennst du ja schon. Und wie heißt du?"
Der Reihe nach betrachtet Logan die besprochenen Gesichter. Als ob er sich das alles merken könnte. Bei Billys Namen zieht sich etwas in ihm zusammen. Schuldgefühle brechen über ihn ein, wie eine riesige Welle aus stinkendem Brackwasser. "Ineressiert doch keinen.", brummt er, das Gefühl ignorierend. Das ist jetzt ein Teil von ihm. Er sollte sich daran gewöhnen, solange er nicht abgefüllt im Wagen seinen Rausch ausschläft.



"Whiskey. Doppelt, ohne Eis."
Eine fantastische Idee. "Zwei, bitte." ergänzte Gerda. "Nein. Plus zwei Great Lake IPA's.", schaltet sich ihre Beste zurück in die Gruppe. Verärgert fixiert Gerda Ash. "Hey! Was soll das?", erkundigt sie sich anklagend. Zur Antwort blickt Ashley sie knapp an und dann zu dem 6. Teilnehmer in ihrer Runde. "So wie es aussieht, hattest schon genug Feuer im Kopf und Körper.", , zwinkert sie ihr freundschaftlich und beschwichtigend zu. Gerda's Mine verfinstert sich. Als Antwort wird sie erneut an der Schulter getätschelt, nach ihrem Geschmack unangemessen mütterlich. "Ich hasse dich."
"Ich weiß.", schmunzelt ihre BBF und wendet sich ab um die beiden Becher entgegen zu nehmen.
Alle trinken schweigend ihre ersten Schlucke, als der DJ den aktuellen Song leiser dreht und aus dem mittlerweile wieder gut gefüllten Saal Begeisterungsrufe und Klatschen herüberschallen. Das geliebte vorfreudige kribbeln, welches jedes Mal von der Band ausgelöst wird, arbeitet sich von den Füßen aus wohlig und gierig bis über ihren Schädel. Sie atmet tief ein. Zufriedenheit und Selbstbewusstsein kriechen in sie zurück. Reloaded.
Schwungvoll macht sie sich mit ihrem Becher auf den Weg zurück zum Tanzen. Sie passiert einem nach den anderen Herzensmenschen, bis sie bei dem Miesepeter-Vogel ankommt. Ohne ihn eines Blickes zu würdigen bleit sie neben ihm stehen, nimmt sein noch zur Hälfte gefülltes Glas und trinkt einen guten Schluck. Dann wendet sich Gerda dem Kerl zu, findet seinen Blick und bedankt sich mit einem trockeben "Danke Baby.", welches mit einem kurzen hohen Kläff-Geräusch abgeschlossen wird.



Eine Braue in die Stirn gezogen schaut Logan ihr hinterher, als sie zwischen den Konzertbesuchern verschwindet. What the fuck war das denn? Die Kleine scheint einen mächtigen Knall zu haben. Irritiert wendet er sich ihrer Crew zu, um deren Reaktionen zu deuten. Bob lacht amüsiert, Ashley zuckt resignierend die Schultern. Scheinbar sind sie solche Dinge von ihr gewöhnt. Ist das Selbstironie oder hat die einfach einen Schaden? Den Mund öffnend setzt Logan zu einer Frage an, entscheidet sich dann um. Manches will er gar nicht wissen. Den Rest des Drinks hinuntergestürzt, stellt er das Glas am Tresen ab, bestellt das Gleiche noch einmal und ein Bier dazu.

Yesssssss. Genau so! Die Menge um sie herum fängt sie regelrecht auf. Der Saal wummert, wippt und schwingt. Die Danko-Jungs haben einen phantastischen Opener gedroppt. Gerda kann sich schnell durch die kleinen Gruppen und Einzelpersonen an einen Platz bringen, an dem sie die Bühne im Blick und Platz zum ausrasten hat. Sie steigt sofort ein und taucht mit ab. Glücklicherweise stehen neben ihr auch ein paar Leute, die textsicher sind und sich nicht zurückhalten. Sie schmunzelt ungesehen zu ihnen rüber, dass Gefühl hemmungslos laut sein zu können, beflügelt sie. Kopf aus, jetzt, du löst hier durch's zerdenken keines deiner Lebens- und oder Luxusprobleme. Scheiß auf alles, mach dich frei. Gerda schüttelte all ihre Gliedmaßen aus, so wie sie es vor X Jahren beim Schulsport gelernt hatte. LOOOOOSLASSEEEEN!
Um sich selbst zu helfen, umklammert sie ihren Becher. Etwas besser. Der halbvolle Becher mit dem vollmundigen Hopfenbitter wird in großen Zügen ausgetrunken. Hilft verlässlich. Besser besser. Wie ein Gongschlag zur unreflektierten Bestätigung erlaubt ihr ihr Gehirn, in die erste Strophe von einem ihrer Lieblingssongs gedanklich einzusteigen.