#SimsForumRPG

Charaktere: Logan
Geschichtsstrang: Fists up high




Als Erstes existiert nur Kopfschmerz. Welcher Mistkäfer hat ihm das Hirn entnommen, tausende von Widerhaken hineingebohrt und den ganzen verkorksten Haufen zurück in seinen Schädel gestopft?! Der Versuch, die Augen zu öffnen scheitert, als grelles Tageslicht auf die Netzhaut trifft und die Lider sich kraftvoll schützend zusammenpressen.
Knurrend wendet Logan sich auf die Seite, seine Glieder sind steif, Übelkeit schießt ein und bringt Schwindel mit sich und zu allem Überfluss steigt ihm ein widerlicher Gestank in die Nase. Eine Mischung aus erkaltetem Schweiß und saurer Kotze hängt in der abgestandenen feucht-kalten Luft.
Ächzend presst er einen Ellenbogen in den unbequem gepolsterten Untergrund und stemmt sich auf. Schweres Glas poltert klirrend aufeinander und reißt sämtliche Widerhaken zeitgleich aus dem Hirn. Laut seufzend bleibt ihm nichts übrig, als den Schmerz zu ertragen, wie ein gestandener Säufer, bis ihm der Geruch erneut ins Bewusstsein steigt. Was zum Teufel stinkt hier so? Die Brauen in die Stirn gezogen, die Augen noch immer geschlossen, senkt er den Kopf um wenige Zentimeter und riecht todesmutig. Scheiße! Wenn nicht neben ihm eine Leiche liegt, verbreitet er diesen bemerkenswerten Duft.
In einem hin und her wiegenden Kampf zwischen Blendung und Selbstbeherrschung öffnet Logan langsam die Augen und erkennt, wenig überrascht, das Innere seines Wagens. Wie schon die letzten Nächte, befindet er sich auf dem Rücksitz. Im Fußraum türmen sich leere Flaschen, deren letzte Tropfen gemächlich in den Stoff des Bodens einziehen.
Mit einem Arm angelt Logan nach dem Türgriff hinter sich, drückt die Öffnung nach außen und stolpert unelegant auf den Asphalt des Parkplatzes, den er vor Tagen bezogen hat. Zu seiner Überraschung hat bisher niemand darauf hingewiesen, dass es sich bei diesem Ort nicht um einen Campingplatz handelt. Jeden Moment rechnet er mit einer Aufklärung seitens irgendwelcher Bewohner, Geschäftsleute oder Uniformierten. Solange das nicht geschieht, wird er einen Teufel tun und unnötigen Sprit verfahren.
An sich herunterschauend springt Logan der Ursprung der sauren Duftnote ins Auge. Kleine eingetrocknete Bröckchen krallen sich an sein Shirt, wie die Kletten, die er den Mädchen als Kind in die Haare geworfen hatte. Damals war es lustig. Das hier ist gerade erbärmlich genug, um in seinen momentanen Lebensstil zu passen.



Nachdem er sämtliche Türen zum Lüften geöffnet und dabei den Schlüssel im Schloss der Fahrerseite gefunden hat, steckt Logan sich eine Zigarette an und holt aus dem Kofferraum ein sauberes Shirt, zieht das versiffte aus und wirft das frische über. Ein paar Klamotten hin und her sortiert, sitzt er kurz darauf auf der Beifahrerseite, beide Füße auf dem Asphalt und betrachtet rauchend dieses zum Kotzen freundliche Volk. In einer Hand hält er einen notdürftig gebrauten Instantkaffee - die Investition in den jüngst erworbenen Campingkocher hat sich schnell bezahlt gemacht. Zwar schmeckt einfach alles, was er damit zubereitet, mehr oder weniger beschissen, aber es hält am Leben und spart Geld.
Am anderen Ende des Platzes erspäht er eine Mutter mit ihrem Kind, zwischen denen es offensichtlich Unstimmigkeiten gibt. Augenblicklich verhärtet sich sein Gesichtsausdruck.
Während sie, mit schweren Tüten bepackt, die am Rande des Platzes parkenden Autos ansteuert, verkündet der Kurze, an ihrem Mantel herumzerrend, andere Prioritäten. Mit jedem Schritt, den Mommy sich seinem Ziel entfernt, dreht er die Lautstärke seines Protests spürbar auf, bis alle Regler auf Anschlag stehen. Kreischend schneidet sein Gebrüll durch die Luft bis direkt in Logans Muskeln. Einige Passanten schauen herüber, so dass die Mutter verunsichert die Taschen abstellt und sich vor dem Balg herunterkniet und geduldig beginnt, auf ihn einzureden, so dass das Gezeter schnell an Kraft verliert.
Unruhig und hektisch mit dem Bein auf und ab wippend beobachtet Logan die Szene, zieht nervös an seiner Zigarette und unterdrückt den starken Drang, das Gör zum Schweigen zu bringen. Er selbst hätte beim ersten Widerwort eine gelangt bekommen. Unwillkürlich fragt er sich, ob Mommy daheim auch so friedfertig und geduldig mit dem Rotzlöffel umgeht oder ob das nur eine Show für die Öffentlichkeit ist - so wie ER sich nach außen hin als verständnisvollen und geduldigen Ziehvater gab, aber hinter den Mauern - Unwirsch springt Logan auf. Gegen die aufkommenden Bilder von Gürteln und Treppenstufen ankämpfend, schnippt er den Kippenfilter beiseite und stürzt den letzten Schluck des Kinderkaffees herunter, ehe er nach der Schatulle greift, den Finger durchs Pulver zieht und alles, was sich aufhäuft ohne zögern ruckartig in die Nase einzieht. Kaum hat er die Schatulle in der Hosentasche verstaut, spürt er, wie die düstere Wolkendecke seiner Gedanken bricht und die ersten Strahlen von Selbstvertrauen und vorgetäuschter Sicherheit sein Gemüt erhellen. Die Bilder rücken in den Hintergrund.
Zehn Minuten später marschiert er strammen Schrittes den Weg zum Waschsalon, den er vor Kurzem einige Straßen weiter entdeckt hatte.



Die Frage, wann und wie er es heil auf den Rücksitz geschafft hat, ist längst verworfen. Stattdessen arrangiert er sich mit der Tatsache, dass er in einer dieser Phasen steckt, in der sein Gehirn diverse Dinge - aus Geünden - nicht speichert.
Der Plan war, sich zusammenzureißen, hart zu arbeiten und die verdiente Kohle zu sparen. Das Kokain hilft, die Tatsache hinzunehmen, dass er nicht zum ersten Mal seine eigenen Pläne sabotiert. Erst jetzt kommt ihm in den Sinn, dass die Menge an Alkohol, die er getrunken haben muss, mit Sicherheit nicht für lau war. Fuck it! Er will gar nicht wissen, wie viele Dollar er ausgegeben hat. Ganz deutlich erinnert er sich daran, dass die Vorband irgendwelche dämlichen Witze über weißes Pulver gemacht hatte - es hatte sein Verlangen angefixt, aber bewusst hatte er nichts bei sich getragen. Das was er noch besitzt, muss eine Weile reichen. Die Preise in dieser Stadt sind, gelinde gesagt, dekadent.
Dann war da diese ... Person und mit ihr kamen andere dazu. Ein Wikinger, eine Kalkleiste, eine Dunkle und ein Paradiesvogel. Einen Moment überlegt Logan angestrengt, aber keiner der Namen ist hängen geblieben. Dabei würde er sein letztes bisschen Würde darauf wetten, dass es eine Vorstellungsrunde gab. Leute machen sowas.

Auf den Straßen herrscht buntes Treiben derer, die ihre Zeit der Mittagspause nutzen, um eben diese totzuschlagen oder Wichtiges zu erledigen. Mehrere Imbissbuden und Restaurants versprühen Düfte diverser Mahlzeiten - Pommesfett trifft auf exotische Fruchtmischungen und vermengt sich mit klebrig süßen Beavertails, das die Kanadier aus unerfindlichen Gründen verschlingen, als wäre es ein respektables Grundnahrungsmittel. Inmitten der Geruchshölle kämpft sich Logan mit bepackter Schulter durch das wuselige Gemenge, nicht ohne hin und wieder jemanden zu rempeln. Sein Körper spannt vor jedem drohenden Aufprall an, so dass er unerschütterlich, den verbissenen Blick stur geradeaus, sich wie ein Fels durch die Passanten prügelt. Sollen die Luschen ihm doch aus dem Weg gehen. Stattdessen rufen sie ihm freundliche Entschuldigungen hinterher, als würde es ihn interessieren, dass diese Weichbirnen seinen Weg gekreuzt haben.

Charaktere: Logan
Geschichtsstrang: Nicht egal


Ein wenig gelöster, als die Tage zuvor, sitzt Logan auf dem Barhocker und beobachtet die Kondenztropfen an seinem Glas. Er hat eine Belohnung verdient, findet er. Immerhin hat er es geschafft, seinen Job zu retten. Sobald die Kohle da ist, kann er auf Wohnungssuche gehen. Die Hand führt das Glas zum Mund und kippt den restlichen Inhalt der goldenen Flüssigkeit in den Rachen. Er müsste zufrieden sein. Aber das ist er nicht. Irgendetwas wabert wie düsterer Nebel um seinen Erfolg herum. Etwas, das er nicht greifen kann, sich aber hautnah und irgendwie vertraut anfühlt.
Wortlos klopft er den schweren Glasboden auf den Tresen und nickt dem Barkeeper zu. Noch einen.



'You never cared about it.
You felt scared surrounded.
How will you be remembered?
Will someone light a candle
For you when you're gone?
And did you win your war?
No you never took to heart what friends are for.
Yeah!
You could tell me anything,
I'll always stand my ground.
Promise I will never wear your crown.
Question who you wanna be across the sands of time.
Yet you got your story I got mine.
I got mine.'

Die Worte von Cecilia Boström umkreisen seine Gedanken. Unwahrscheinlich, dass er diese Band hier in der nächsten Zeit sehen wird. The Baboon Show haben immer geil abgeliefert. Vage erinnert er sich an den Abend mit Jake. Der Club war klein, stickig und brutal überfüllt. Es war einer der besten Abende ihrer WG-Zeit. Jake hatte sich dem Einfluss seiner Mutter entzogen und es endlich gewagt, seinen Anstand über Bord zu werfen - und prompt eine Horde Girls an der Backe. Was für eine Nacht ...

Zitat

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'Rock it heart - Mai 13th - 9pm - Pleasant Journey - Gästeliste Ash'

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Die Brauen tief ins Gesicht gezogen arbeitet es hinter Logans Stirn. Sieht aus, als hätte er eine Einladung erhalten. Aber wer zum Fick ist Ash? Wie lange schleppt er das schon mit sich herum?
"Alles klar?" Der Barmann lehnt sich ihm lässig auf dem Tresen entgegen.
"Kennste Pleasant Journey?" Logan steckt den Zettel zurück und nimmt einen Schluck seines letzten Whiskys.
"Ne,", grübelnd springen die Brauen des Barkeepers in die Stirn, während die Mundwinkel ratlos herunterziehen. "Sagt mir nichts. Ist das eine Band?"



'Vermutlich.', denkt Logan und schwenkt sein Glas. "Vergiss es. Nich wichtig."

Charaktere: Gerda, Ash
Ort: Cafe Cone
Geschichtsstrang: Cone and care

Oh no, love, you′re not alone
You're watching yourself, but you're too unfair
You got your head all tangled up, but if I could only make you care
Oh no, love, you′re not alone
--- David Bowie ---



Gerda tritt durch die große Eingangstür des viktorianischen Industriegebäudes. Sofort schlägt ihr der wundervolle Geruch von professionell aufgebrühtem, hochwertigen Kaffee und zum niederknieende Backwaren ins Gesicht. ['Lieblingsort.' Sie muss gar nicht suchend umher blicken, Ash würde oben sitzen, an einem ihrer drei gemeinsamen Favoritenplätze. Die Barista an der Kasse grüßend, eilt sie die Treppe am Ende des Raumes empor. Oben angekommen, muss sie auflachen. Den kleinen runden Tisch mit den zwei gelben Stühlen hat sie nach drei Schritten erreicht. Die beeindruckendste Frau aus ihrem Freundes- und Bekanntenkreises streckt ihr eine von innen mit Schokolade überzogene Eiswaffel entgegen, in der das aufs köstlichste duftende Lebenselixier beherbergt wird, dass sie kennt. Auf dem Tisch thronen zwei riesige Stücke Cheesecake. "Willkommen im Feierabend, Liebes."

Charaktere: Logan
Ort: Lake Ontario
Geschichtsstrang: Monster und Bestien - Prolog


Der Lake Ontario ist der kleinste der fünf Seen im Süden Kanadas. Dennoch ist er so groß, dass man an den schmalen Passagen das andere Ufer nur erahnen kann. Dort, wo in weiter Ferne die Wolkenkratzer das Flair einer Großstadt versprühen, lehnt Logan an der Motorhaube seines Wagens, den Blick aufs Wasser gerichtet, die Gitarre auf dem Oberschenkel, und zupft die Saiten im gleichbleibenden Rhythmus. Die Melodie, die ihn während der Ankunft in diesem Land begleitet hat, hat inzwischen feste Gestalt angenommen.

"I'm gonna dissappear
For one, two, three, four years
mmhh, dissappear,
I'm gonna dissappear
this ain't worth the tears
time to get the fuck out of here
mhmhmh ... "



Die rechte Hand greift zum Stift, der neben ihm auf der Motorhaube auf dem Notizheft liegt. Die letzte Zeile melodisch murmelnd, streicht er einige Worte durch und schreibt neue darüber.

"I've been there before
and belie- "

Das Vibrieren des Handys unterbricht das Spiel. Das Display zeigt die Email, auf die er so dringend wartet. Die Antwort auf die Frage, ob er in naher Zukunft Mieter seiner eigenen vier Wände oder weiterhin obdachlos sein wird. Nervöser, als er sich eingestehen würde, greift er nach dem Telefon und öffnet die Nachricht.
Die schmalen Lippen geschürzt legt Logan das Handy beiseite. Fuck. Schon zum sechsten Mal wurde seine Wohnungsanfrage abgeschmettert. In nur vier Tagen. Seit er die Zahlung Anfang der Woche bekommen hat, konzentriert er sich darauf, eine Bleibe zu finden. Doch Toronto ist wie jede andere Großstadt - überfüllt und geldgierig. Diese Situation ist nur dadurch erträglich, dass der Winter bereits vorbei ist.
Deutlich weniger entspannt als vor dem Lesen der Nachricht, widmet er sich wieder der Gitarre. Er kann jetzt ohnehin nichts an den Ergebnissen ändern und wird auf die nächsten Annoncen in Zeitungen und Internet warten müssen. Die sinkende Laune schreit nach dem restlichen Pulver aus dem Handschuhfach, während er stur versucht, diesen Reiz zu ignorieren.

"I've been there before
and believe me, I am wrong when I tell you
it's not that good
I swear to god it's true
I have nothin to lose
and sadly nothin to win."



Wieder nimmt er den Stift zur Hand und notiert die Worte, die ihm zufliegen und sich so natürlich in die Melodie eingliedern, als hätten sie nur auf diesen Song gewartet.

Seufzend hebt er den Blick. Das Wasser vor ihm ist ruhig, und spiegelt den leicht bewölkten Himmel wider. Ein Windhauch treibt über den See und für einen Moment glaubt Logan, ein Flüstern darin zu hören. Zu flüchtig, um bestimmte Worte auszumachen.
Die jüngste Niederlage sickert durch sein Fleisch direkt in die Organe. Er hasst es, so launisch zu sein - und dass ihn unzählige Gegebenheiten von einer Sekunde zur anderen aus dem Gleichgewicht bringen. Er braucht verdammt noch mal eine Wohnung. Das ständige Schlafen auf dem Rücksitz zerrt an Logans Muskeln und er sehnt sich nach einer heißen Dusche.



Die Gitarre in der Hand stößt er sich von der Motorhaube ab und verharrt einen Moment. Irgendetwas stimmt nicht. Die Luft ändert sich. Prüfend schaut er auf. Ein leichtes Flirren liegt über der Landschaft. Wie ein unsichtbarer Filter, der die feinen Härchen auf seiner Haut streift und ihn in Alarmbereitschaft versetzt.
Etwas bahnt sich an. Sich suchend um die eigene Achse drehend tastet sein Blick die Umgebung ab. Nichts. Keine Monster, die in den Schatten lauern. Kein finsteres Lachen hinter den freundlichen Gesichtern der Mitsims. Und dann blitzt die Frage in seinem Hirn auf: Wo ist eigentlich Ahote?




(Songtext by evilmrsod)

Charaktere: Gerda, Logan, Ash, Bob, Ro
Ort: Joy Club
Geschichtsstrang: Monster und Bestien - Like a razor



Überraschend ruhig erreicht das Frollein Simmer zu spät den Club, indem Ashley und ihre Crew ihr heutiges Konzert geben. Mit sich hadernd entscheidet sie sich gegen ihren noch innewohnenden Rückzugsimpuls und geht auf die geöffnete Eingangstür zu. Eine kleine Traube von Besuchern bildet den Abschluss der wartenden Schlange am Eingang. Die Bässe wummern herrlich einladend und mit jedem Schritt fühlt es sich besser und richtig an, gekommen zu sein. Sie seufzt. Der gestrige Tag war ein richtig mieser Scheißtag gewesen. Eine verhauene, wichtige Klausur und als Kirsche auf dem Törtchen... der Geburtstag ihres Bruders. Sie muss sich bei ihm melden, telefonisch. Das obligatorische 0-8-15-Geburtstagsbild mit 90er Jahre Spruch ist nicht genug. Sie zieht unbewusst ihr Gesicht zusammen. Noch nie (!) hatte sie so keine Lust jemandem zum besten Tag des Jahres zu gratulieren. Dabei liebt sie Geburtstage. Mit allem drum und dran. "Viel Spaß dir.", entgegnet ihr die extrem lieb wirkende Frau mittleren Alters an der Kasse ihrem Vorgänger. Gerda schrickt aus ihren Gedanken auf, irgendwie ist sie nun innerhalb einer Sekunde dran. "Äh, ein Mal Gästeliste von Ash, Gerda." Mit einem netten Lächeln wird eine Liste überflogen und dann bekommt sie einen Stempel aufgewalzt. Sie erwidert den gewünschten schönen Abend und bahnt sich ihren Weg durch die Lederjacken in Richtung Backstage-Raum. An der Treppe angekommen, kann sie die Bar zwischen den vielen Leuten ausmachen und entscheidet sich für den Umweg. Ein konkreter Cuba Libre ist jetzt genau das, was sie braucht. Schön gekühlt, geile Limette und dieser schöne, braune crunchy Zucker. Mit Rum und Cola stimmts auch immer. Anstehend gibt sie Ash per Text ihren Status quo durch.



"Tut mir leid, man. Du stehst hier nicht drauf." Schulterzuckend blättert Sommersprosse durch die zweiseitige Gästeliste. "Vielleicht hat sie es vergessen. Willst du versuchen, sie anzurufen?"
Genervt wirft Logan einen Blick in den Durchgang des Punkclubs hinter der Einlassfrau. Kleine Gruppen stehen verteilt herum, bereit, sich auf den Abend einzustimmen. Dosenmusik dröhnt von irgendwo durch die Räume.
Logan schüttelt augenscheinlich abwesend den Kopf. Vor einem Auftritt beim Künstler anzurufen, funktioniert maximal in drei Prozent der Fälle. Sieht so aus, als müsste er doch den Eintritt zahlen. Was okay ist. Er kennt weder Ash, noch ihre Band und würde niemals auf die Liste bestehen. Lokale Musiker haben einen schweren Stand - selbst in einer musikfreundlichen Stadt wie Toronto. Künstler mit Eintrittsgeld zu unterstützen, ist das Mindeste, was man tun kann. "Wie viel?", fragt er, als er sein Portemonnaie zückt.
"Fünfzehn Dollar."
Die Brauen in die Stirn hebend stockt er. Fünfzehn?! Fuck, diese Stadt wird ihn noch ausnehmen. Seufzend zieht er drei Scheine aus dem Fach, als ihm der Zettel von Ashley entgegenlugt. Ein letztes Mal checkt er die Notiz - vielleicht hat er wieder irgendetwas durcheinander gebracht. Oder sie hat ihn nur verarscht. So kann man sich auch Publikum beschaffen. Das Papier zerknüllend schiebt er es in die Hosentasche, lässt sich das Handgelenk stempeln und geht hinein. Linkerhand biegt er geradewegs zur Bar ein, um mit einem kühlen Bier zu starten. Der Frust über die Wohnungsabsage sitzt ihm noch immer im Nacken und füttert die Zweifel, in den nächsten Wochen Fuß fassen zu können. In England hatte er ein Leben auf der Straße ernsthaft in Erwägung gezogen. Damals war er nicht bereit gewesen, in irgendeiner Form Verantwortung zu übernehmen. Doch das ist Jahre her. Wenn er schon nicht für sich kämpft, dann wenigstens für Billie und den Zwerg. Er hat es ihr versprochen.
Er muss seinen Scheiß regeln - sonst ist er nur der miese Wichser, der sich aus dem Staub gemacht hat. Früher wäre es ihm egal gewesen. Heute will er wenigstens versuchen, das Richtige zu tun. Wenn dazu gehört, das schlechte Gewissen in den Hintergrund zu konsumieren, weiß er, was er zu tun hat.



Am Tresen stellt er sich zu den anderen Trinkfreudigen und lässt wachsam den Blick schweifen. Die Angewohnheit, Mitsims argwöhnisch im Auge zu behalten, sitzt tief. Man weiß nie genau, wie der Feind aussieht. Hinter dem freundlichsten Gesicht könnten List und Tücke liegen. Er traut diesen Leuten nicht - mit ihrer krankhaften Rücksicht auf Fremde und den ständig aufgeschlossenen, lächelnden Fratzen. Trotz aller Klischees kann kein ganzes Volk so gutherzig sein. Es bleiben immer noch Sims. Und Sims sind schlecht. Es macht ihn nervös, nicht zu wissen, was in ihren Köpfen vorgeht. Angespannt drängt er sich durch die Reihen, bis er direkt vor dem Tresen einen Arm darauf ablegt. Hinter zwei weiteren Köpfen bleibt sein Blick an einem Gesicht mit auffallend langen Wimpern hängen. Etwas daran kommt ihm bekannt vor. Eine seltsame Neugierde streift ihn, so dass er nicht einmal die Möglichkeit in Betracht zieht, sich abzuwenden, als die junge Frau seinen Blick spürt und zurück schaut. Die Augen konzentriert zusammengekniffen sucht Logan angestrengt in seiner Erinnerung nach diesem Gesicht. Er ist ihr schon einmal begegnet. Ist das ... Ash?

'Ööh....Quatsch jetzt.' Von ihrem Platz am Tresen aus bemerkt Gerda, dass sie angeschaut wird. Sie hat mit Bob gerechnet, da Billy und Jason heute Abend nicht können, was ihr nur recht ist. Auch wenn sie die beiden irre lieb hat, will sie nicht nach der Uni und ihrem Leben gefragt, beziehungsweise getröstet und mit klugen Ratschlägen umsorgt werden. Den beiden kann man nix vormachen. Und da Jason sogar ihr Kommilitone ist und die selben Kurse besucht, erst recht nicht. Aber zurück zu ihrer Irritation. 'Das ist doch der Supermuffel vom Danko Konzert!', überrascht sie ihre Erinnerung. Das bestellte Getränk wird vor ihr abgestellt und sie greift nach dem Glas, ohne den Blick fallen zu lassen. 'Ash du Sau, da haste den Typ ja doch eingeladen.' Sie schmunzelt und lässt die Münzen für das Getränk und ein kleines Trinkgeld in die Hand des Barkeepers fallen und schiebt sich dann durch die wartenden Reihen auf den ernstblickenden Typen zu.

Noch immer fällt der Groschen hinter Logans Stirn durch das bodenlose Loch. Es gibt nicht viele Möglichkeiten, wo er dieser Person begegnet sein könnte. Wenige Male war er in Kneipen, Bars und Clubs - aber er kann sich nicht erinnern, dort Bekanntschaften gemacht zu haben. Was bedeutet, dass er sich entweder hart abgeschossen hat oder dass etwas vorgefallen ist. Logan stutzt. Das Konzert. Der Abend war seltsam gewesen. Möglicherweise ...
Mit einem substanzlosen Lächeln bleibt sie vor ihm stehen. Diese Wimpern. Logan erinnert sich, dass ihm die akkurat bemalten Wimpern aufgefallen sind. Sie wirken nicht künstlich und trotzdem ungewöhnlich dicht und schwungvoll, wie sie die großen erwartungsvollen Augen mit harmonischer Gleichmäßigkeit einrahmen. Äußerlich vollkommen unbeeindruckt nickt er ihr zur Begrüßung zu - für verbale Kommunikation sind seine Gedanken viel zu beschäftigt.
Aus dem Augenwinkel wird ihm seine Bestellung ins Wahrnehmungsfeld geschoben, so dass er sich für einen Moment abwendet, um zu bezahlen. Das schummerige Licht lässt ihn älter aussehen und seine Augen leuchten tiefschwarz, als er knapp an ihr vorbei sieht. Mit einem Kopfrucken deutet er ihr, das Gedränge zu verlassen und schlägt den Weg zur Treppe ein, wo er sich rücklings ans Geländer lehnt, ihr zuprostet und in großen Schlucken die Hälfte herunterstürzt. Es gibt zwei Möglichkeiten, wie das jetzt laufen kann. Entweder sie schweigen sich an und finden heraus, ob es peinlich wird, oder sie eröffnet ein Gespräch. Logan war nie ein Meister im Smalltalk und schert sich nicht darum, etwas daran zu ändern. Im Gegenteil - man weiß, dass man mit jemandem auskommt, wenn man zusammen die Klappe halten kann.



Am anderen Ende des Tresen angekommen, checkt Gerda das Gesicht und diese krassen schwarzen Käferaugen, welche sie in einer so tiefen Farbe noch nie gesehen hat. Es scheint, als würde er nach etwas Unbestimmten greifen. Sie überlegt, wie der Danko-Abend im schlussendlichen Verlauf gewesen war, wie ihre Truppe plus Eins den Abend beendet hat. Waren sie zusammen aus dem Club gegangen? Seinem Kopfrucken und Körper folgend, begeben sie sich zur Treppe. Er lehnt sich locker an, von einer unangenehmen Spannung seinerseits ist nichts zu spüren. Mit einer halben Armeslänge Abstand bleibt sie vor ihm stehen. 'Mach ich jetzt schon nen dusseligen Spruch oder später?' Ihr fällt nichts ein und eigentlich hat sie auch zu nichts Lust. 'Später, vielleicht. Sie schiebt die linke freie Hand in ihre Gesäßtasche und schließt sich der Trinkgeschwindigkeit des Kerls an und trinkt vier großzügige Schlucke durch den Strohhalm. Es schmeckt so gut. Gerda beschließt, den Zucker zu genießen und zu schauen, worauf sie Bock hat. Die Antwort kommt ihr prompt und sie entscheidet sich für keine Spielchen oder das, was sie normalerweise gut kann. Mit einem Schritt stellt sie sich ein Stück dichter an ihn heran und stellt ihm zur Verfügung, was bei ihr Phase ist. "Hey... eigentlich bin ich die Smalltalk-Königin und liebe es zu quatschen, aber ich hab nen richtigen Scheißtag und will gar nix außer maulig sein, tanzen und trinken. Nix für ungut.", erklärt sie mit einer beschwichtigenden und freundschaftlichen Geste, bevor sie mit grimmigen Mine ergänzt, "Und Ashley in ihren scheiß Hintern treten." Prüfend schaut sie ihn eine kleine Weile an und lächelt dann verschmitzt. "Los, komm, ich denke du bist bezüglich meiner Partypläne ein würdiger Kamerad. Hoppsi Poppsi."
Zielstrebig und ohne sich nach dem Neuen umzublicken, marschiert sie die Treppe hoch und schaut sich nach der Tür um, die Ash ihr beschrieben hat. Ah. Da. Sie macht die oberste Stufe frei und wartet auf ihren Begleiter.


Klare Ansage. Nice. Nach und nach sickern die vielfältigen Informationen zu Logans Verstand durch, als er ihr - offensichtlich nicht Ash - nach oben folgt. Diese hier bezeichnet sich als schlecht gelaunte Smalltalk-Königin. Während Logan noch überlegt, ob das etwas Gutes oder Schlechtes ist, erreichen sie das obere Stockwerk, wo Hoppsi Poppsi die Tür zum Backstagebereich öffnet. Ein halbes Dutzend Gesichter wendet sich ihnen zu und stößt sogleich ein freudiges "Eeeeeeeyyy" im Chor aus. "Girda-Girl!", freut sich Eine, während eine Andere sich aus der Sofaecke schiebt und strahlend auf die krassen Wimpern zusteuert, um der dazugehörigen Frau in den Arm zu fallen. "Und Corey ist auch da.", grinst sie Logan offenherzig an. Eine Braue zieht sich in seine Stirn. Wer? Prüfend schaut er über die Schulter. Er hat nicht mitbekommen, dass jemand hinter ihm - stutzend stellt er fest, dass außer ihm und Hoppsi niemand den Raum betreten hat. Noch während seine Gedanken versuchen, die Situation logisch zu erfassen, wird er der Runde voller Elan, aber mit falschem Namen, vorgestellt. Zwei Sekunden überlegt er, den Irrtum zu berichtigen, entscheidet sich dann aber dagegen. Es ist die Mühe nicht wert. Er hat ohnehin nicht vor, Freundschaften zu schließen.
Gedanklich noch immer überfordert, wächst in Logan die Erkenntnis heran, zumindest zwei dieser neuen Gesichter zu kennen. Mit der Dunklen hatte er irgendwann eine scherzhafte Diskussion darüber geführt, ob die Sex Pistols die erste Punk Rock Platte geschmiedet hatten oder ob diese Ehre Iggy Pop gebührt - immerhin war es sein Tonträger gewesen, der zuerst mit den berühmten drei Akkorden auskam und damit ganze sechs Jahre vor den Briten etwas Neues und Rohes geschaffen hatte.
Das andere vage bekannte Gesicht betrachtend, empfängt Logan aus dem Nichts heraus ein Wort aus seinem verschütteten Gedächtnis - Bob. Er erinnert sich an den Gedankengang, wie hinterweltlich dieser Name immer dann klingt, wenn kein 'Dylan' damit verbunden ist. Das macht auch eine hippe Wikingerfrisur nicht wett.
"Cool, dass du da bist.", reißt Ashley ihn aus seinen Überlegungen. "Hätte nicht gedacht, dich wieder zu sehen. Komm schon, setz dich." Auf einen freien Platz deutend, stellt sie weitere Getränke auf den Tisch, ehe sie auch die Freundin grinsend auffordert. "Du auch. Ihr seid beide so schmal, da passt ihr locker zu zweit hin."
Eine Braue unmerklich in die Stirn ziehend scannt Logan den angebotenen Platz. "Kuschelparty oder was?", brummt er.
"Wieso? Passt doch.", rückt eins der Mädels dichter an den Rand und klopft betonend auf das Polster. "Wir beißen nicht."
Darum geht's nicht. "Lass ma.", spart er sich lange Erklärungen, die sie ohnehin nicht verstehen würden. Mit fragend zuckender Braue bietet er Wimpernaufschlag an, den Kuschelplatz allein in Anspruch zu nehmen. Er selbst lehnt sich gegen das Sideboard und spült das Unverständnis der Sofacrew mit einigen Schluck Bier herunter. "Also, wann spielt ihr?", fragt er an Ashley gewandt.



Gerda hat fest vor, Ash den Marsch zu blasen. 'Da hat sie mich doch einfach scheinheilig angeschwindelt! Von wegen, ich weiß nicht wer alles auf der Gäste-Liste steht. Pffffttt!' Ihr letztes Gespräch bezüglich des Danko-Abends mit fehlenden Erinnerungen ihrerseits ist gelegentlicher Gesprächsstoff von ihr und Ash. Ihre Beste beschmunzelt jedes Mal gewisse Nachfragen. Und sie kann einfach nicht damit abschließen. Das Gefühl von dieser Gedächtnislücke treibt sie in den Wahnsinn, Blackouts dieser Art sind für gewöhnlich nicht ihr Stil. Aber sie driftet gerade von ihrem Leitgedanken ab. Diese hinterlistige Schlange! Der gemeinsame BH-Shopping-Ausflug in diesen irren Laden ist jetzt nicht so lange her und da kam das heutige Konzert auch aufs Gesprächstablett. Und kein Wort davon, dass sie damals den Wasser-Verweigerer eingeladen hat. Nur, dass sie daran denken soll, das Museumsstück zu Hause zu lassen und wann es losgeht. 'Na warte!' Grimmig drückt sie die Türklinke nach unten und betritt den großen und recht üppig ausgestatteten Raum für die Bands.

Die Willkommensrufe, Anstrahlungen und Begrüßungsherzlichkeiten sind seit einem Jahr stetig gewachsen und >Girda-Girl< wird nicht nur warm ums Herz sondern sie wird auch weich in ihren Gefühlen. Als hätte jemand mit einem Ruck das Handtuch vom Vogelkäfig gezogen, um die Sonne herein zu lassen. 'Na toll, ey. Wie soll man da sauer bleiben?!?' Sie versucht es, aber bei Ash's Drücker, entsteht sofort Wärme. Sie beschließt, zu einem späteren Zeitpunkt zu ihrer beleidigten Leberwurst-Manier zurück zu kommen und der BBF gehörig eins zu verpassen, verbal oder per Kneifer.
Noch ehe sie es begreifen kann, wird Platz für die Nachzügler geschaffen und neue Getränke erscheinen so schnell, als hätten sie sich selbst herbei gezaubert.
Ein weiteres Gefühl von Zauberei taucht auf, als der vorgestellte Corey sich verdutzt und rückversichernd nach seiner Begrüßung nebst Vorstellungsrunde umsieht, und wirkt, als hätte er einen leichten Gedächtniszauber-Fluch von Ronald Wesley's zerstörtem Zauberstab abbekommen. Allerdings fängt er sich schnell wieder und auch sie selbst wird von der nächsten Aktion umgehend abgelenkt. Ihre Gedanken überschlagen sich und sie ist sofort überfordert, als sie den Stänker-Kuppel-Move von Ashey schnallt. Dämlich glotzend steht sie wie angewurzelt da, als Corey - dem Himmel sei Dank - die beginnend peinliche Situation abblockt und ihr non-verbal den Sofaplatz anbietet. Stumm saugt sie durch den Strohhalm die letzten Schlucke und stellt dann das Glas vor dem geschaffenen Platz ab, nachdem sie die Verräterin mit einem abschätzenden Blick bedacht hat. Im zurückdrehen nickt sie dem neuen Gesicht zu und reckt als Dankesantwort den Daumen in die Höhe, bevor sie sich demonstrativ hart in die Polster fallen lässt. Die frischen Getränke ignorierend, macht sie sich daran, ihre zurückgebliebenen Eiswürfel laut kauend zu vernichten.



Bob schiebt sich in ihre Bildfläche, dennoch bleibt sie die Kiefer mahlend und mit verschränkten Armen sitzen. Aber der liebste Kerl aus Toronto kann ja nun mal gar nix für die Intrige seiner Partnerin und somit ringt sie sich mit vollen Crushed ice-Backen ein Lächeln ab, sogut es eben geht. Die Arme wird sie aber auf gar keinen Fall ausbreiten, es soll ruhig einer merken das die Prinzessin bockig ist. Auch nachfragen wäre in Ordnung, denn die Adressierte wird es nämlich nicht tun, sie hat sich Corey zugewandt. "Wir spielen in 15 Minuten. Du darfst dich gerne an allem bedienen, ein paar Freunde haben abgesagt.", erklärt sie mit einer einladenden Geste, die den Raum mit Häppchen, Getränken und den gegenwärtigen Leuten einschließt, welche entspannt einen handtellergroßen Spiegel mit weißen vorbereiteten Lines herumgehen lassen. "Du kannst dich hier frei bewegen. Bis später." Ash nickt ihm kurz zu und verschwindet, nachdem sie sich ihren Teil vom Spiegel geholt hat, in Richtung Dachterrasse.

Die Gruppendynamik beobachtend bleibt Logan an seinem Platz stehen, als Ashley und zwei Frauen, die mit Ro und Jo vorgestellt wurden, den Raum verlassen. Einen Moment denkt er darüber nach, sich vom Futtertisch ein paar Dinge für später einzustecken, um Geld zu sparen, verwirft den Gedanken aber schnell wieder. Das Zeug würde nur in den Taschen herummatschen. Ein großer Esser ist er ohnehin nicht und vermutlich würde es kaum einen Unterschied machen.
Den Spiegel verschmähend weiterreichend wandert Bobs fragender Blick zum Neuzugang der Gruppe, den Arm selbigem entgegenstreckt, woraufhin Logan sich den Plätzen nähert und in einem der Sessel fallen lässt. Unauffällig wechselt seine Aufmerksamkeit zwischen den Unterhaltungen der übrigen Bandanhängseln. Ein paar Lederjacken tauschen sich bereits lallend über ein Eishockeyspiel aus, als er mit verborgener Gier das Pulver aufnimmt. Nur wenige Sekunden später merkt er, dass es sich nicht um irgendein billiges Zeug handelt. Das hier ist richtig guter Stoff. Wie ein Feuersturm bläst es sein Hirn frei und breitet sich rasant in seinem Brustkorb aus. Die Beklemmungen, die ihn wenige Stunden zuvor ummantelten, platzen von ihm ab, wie getrockneter Lehm.
"Wie lief denn deine Klausur?", hört er den Wikinger an die Eisbrecherin gewandt fragen. Super. Eine Studentin. Diese Spezies lungert wirklich überall herum.



Gerda seufzt tief und sackt in sich zusammen. Irgendwie hat sie damit nicht gerechnet, die dunklen Gedanken schwappen über. Sie angelt nach einer Bierflasche und öffnet sie, bevor sie ihre Misere ungewollt erklärt. "So richtig mies. Ich hab hart verkackt. Werde vielleicht meinen Kurs nicht bestehen, was bedeutet, dass ich wiederholen muss und dadurch meinen Job nicht halten kann, den ich natürlich brauche.", trocken schluckend und am Flaschenetikett krazend ergänzt sie "durchs Wiederholen wäre auch eventuell mein nächstes Praktikum gefährdet, dadurch wiederum ein ganzes Semester." Sie lächelt schwach. "Und der Dozent kann 'Miss Germany', wie er immer sagt, nicht ab, dass hat er nicht nur durch seine Benotungen gezeigt." Es ist erkennbar, dass gleich Tränen fließen werden. Das Bier wird halb geleert und Bob nicht angeschaut. An den Raum gewandt fragt sie in die Runde, wer noch alles Bock auf geile Mukke hat und öffnet den Aufbruch einläutend, die Tür. Dankbar realisiert sie durch den Gedankenschleier, dass alle sich mitnehmen lassen. Bob, der Schatz, bringt ihr statt einem Drücker ein belegtes halbes Brötchen mit. Nachdem die Herde auf dem direkten Weg zur Bühne ist, knufft sie das vorbeilaufende Grummelchen an und zwinkert ihm zu,"Whiskey Cola? Ich brauche einen."

Die anfängliche Schadenfreude über Luxusprobleme eines Studentendaseins ebbt schnell ab, als sich der erläuterte Rattenschwanz immer weiter verlängert. Ziemlich sicher hätte Logan ein solches Schicksal vor einigen Jahren noch kalt gelassen. Zwar hat er keine konkreten Gesichter mehr vor Augen, aber an die abschätzigen Blicke derer, die sich für besonders hielten, weil Mommy und Daddy ihnen ein sorgenfreies Studium in sämtliche Körperöffnungen schoben, erinnert er sich ganz genau. Von der ganzen Insel kamen sie - teilweise sogar darüber hinaus - und pikierten sich über alles, was nicht in ihr kultiviertes Schickimicki-Gehabe passte, und somit über alles, was es in seiner Welt gab.
Diese hier wirkt nicht wie die damaligen geistlosen Schäfchen. Möglicherweise haben sich auch hierbei die Zeiten geändert. Früher war es viel einfacher, Sims in Schubladen zu stecken. Heute weiß man nicht mehr, ob ein Skinhead Nazi und ein Punker morgens betrunken ist. Warum sollte sich nicht jemand unter die Studenten verirren, der nicht zur Schnöselnatur gehört. Sie scheint jedenfalls unter Umständen schon bald keine Studentin mehr zu sein.



Bevor Logan sich zu dem Thema äußern kann, bricht die Gruppe in Gewusel aus und macht sich auf den Weg, die Band zu supporten. Überraschenderweise bufft 'Miss Germany' ihn zielgerichtet an, was für eine Sekunde irgendwo im Hinterkopf ein Glöckchen läuten lässt.
"Klingt gut.", nickt er den Wimpern entgegen, ohne das Gefühl deuten zu können.
Den Kopf leicht gesenkt, unter den Brauen aufschauend, wirkt es, als würde er einen geschäftlichen Handel abschließen, als er mit dem Finger auf sie weisend hinzufügt: "Wenne jetz noch die Cola raus lässt, bin ich dabei." Dem hat er nichts hinzuzufügen und setzt das Bier zu großen Schlucken an. Sie macht nicht den Eindruck, als wolle sie über ihre Misere reden und so erspart er ihnen beiden die Mühe.
Auf sie wartend, während sie die Drinks mixt, steckt er sich eine Zigarette an, inhaliert den ersten Zug und widmet sich seinem Handy. Oberflächlich durch die Immobilien-App scrollend, markiert er zwei neue Anzeigen. Vermutlich beide zu teuer, aber ansehen schadet nicht. Die Kippe zwischen den Lippen geklemmt, schiebt sich die noch immer namenlose Bekanntschaft mit zwei Gläsern bewaffnet in sein Wahrnehmungsfeld. Das Display ausschaltend steckt Logan das Handy zurück in die Gesäßtasche, nimmt einen letzten Zug, bevor er mit spitzen Fingern den angerauchten Glimmstängel zu Boden wirft und mit dem Fuß löscht, und schließlich das Getränk entgegennimmt.
"So, Germany, innit? Hört man gar nich." Den Rest Bier ext er beiläufig, ehe er die Flasche an der Wand auf den Boden stellt und ihr die Treppe nach unten, dem zunehmenden Lärm entgegen, folgt. "Mehrsprachig aufgewachsen oder nur zu ehrgeizig für nen Akzent?"



Nachdenklich schmunzelnd sucht Gerda nach einer Antwort auf diese überraschende Frage. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass Corey ein Gespräch anfangen würde. "Letzteres.", nuschelt sie den frischen Longdrink einsaugend am Strohhalm vorbei.
"Ich habe mit der Entscheidung ernsthaft Auszuwandern schon einige Jahre zugebracht und querbeet durch die Länder produzierte Serien und Filme auf englisch rauf und runtergeschaut.", erklärt sie ihr Glas leicht schwenkend. Beide sind an der unteren Treppenstufe angekommen. Gerda überlegt, ob sie ein weiteres, in sich vergrabenes Fass hervorholen und anstechen soll, oder ihn einfach weiter Richtung Bühne schleusen will. Nach einem prüfenden Blick in das ihr zugewannte Gesicht, mit diesen so dunklen und doch warmen Käfer-Augen, ist es angeschlagen, geöffnet. Mit zwei Schritten sind sie in der Ecke des Raumes und da ergießen sich die Worte der Urschleimgeschichte. Schulterzuckend beginnt sie, "Ich war schon als Teenager immer zu uncool und dadurch isoliert, also habe ich früh angefangen, etwas zu meinem Ding zu machen. Englische Kinder- und Jugendbücher, danach habe ich mir die Lieder von Hard Rock Bands der 60er und 70er Jahre übersetzt." Diese schöne Erinnerung an ihre Jugend, damals so fest verwoben mit ihren Eltern und ihrem Bruder, macht sie umgehend wehmütig. Sie trinkt ein paar Schlucke und setzt zügig hinterher, "Als ich dann in die Hauptstadt gezogen bin, kamen noch multikulturelle Freundeskreise und Konzerte dazu."
Bitter lächelnd trinkt sie ein paar Züge, der junge Mann zieht solidarisch mit und scheint bei dem Wort 'Konzerte' ein wenig interessierter. Leider ist sie noch nicht in der Lage, ihren Monolog in einen dialogischen Austausch zu lenken, oder einfach höflich die Klappe zu halten.
"Tatsächlich hat mein Ex sogar wegen meiner Auslandspläne und den damit verbundenen Lernambitionen mit mir Schluss gemacht. Zu ehrgeizig, er war nicht immer meine Nummer 1. Hat nie verstanden, dass nicht herauszustechen manchmal besser ist. Besonders, wenn man vorerst alleine unterwegs ist, nicht weiß wem man trauen kann und sich behaupten muss". Irgendwie hat sie den Blick mit ihm verloren und die Erkenntnis zieht ein, dass sie mal wieder viel zu viel erzählt und keinen Raum zum Einsteigen lässt. Hastig entschuldigt sie sich mit dem Gefühl von brennenden Ohren. "Scheiße, was ein ätzender Monolog. Sorry. So genau wolltest du's bestimmt nicht wissen.", nimmt sie ihm die Worte aus dem Gesicht. Peinlich berührt presst sie die Lippen zusammen und sortiert sich kurz in einer Zähl-mal-ruhig-bis-drei-Runde und schaut ihn wieder geklärt und interessiert an. "Wo kommst du her? Du wirkst nicht so, als wärst du schon länger hier."



Alright, dass sie, wie anfangs erwähnt, gern quatscht, scheint nicht übertrieben. Sie ist wie ein Luftballon, aus dem alles gnadenlos entweicht, sobald er angestochen wurde. Vielleicht wird man so, wenn man sich unwohl isoliert fühlt. Logan stört das nicht - im Gegenteil. Je mehr sie von sich plappert, desto weniger Fragen stellt sie über ihn. Aufmerksam zuhörend, nickt er hin und wieder, studiert ihre Mimik, ohne eine Meinung zu ihrer Geschichte durchblicken zu lassen. Nur für einen kurzen Moment schaut er direkt in ihre Augen, mit einer Intensität, als würde er etwas darin suchen, das tief verborgen scheint. Etwas, das ihre Worte echt und greifbar macht. Weil es das ist, was Sims Persönlichkeit verleiht und sie zu mehr als einer hohlen Hülle macht.
"Schon okay." Den Blick von ihr abwendend, deutet eine lässige Kopfbewegung ehrliches Verständnis an. "Musste wohl mal raus, innit?" Dem Konsum der letzten zwanzig Minuten sei dank, verdrängt er die aufkommende Neugier spielend leicht. Sie ist schlagfertig, direkt und hat den richtigen Musikgeschmack. Unter normalen Umständen wären das drei triftige Gründe, sie von sich fern zu halten. Stattdessen trinkt er einen Schluck und betrachtet die Bühne, auf der sich die Musikerinnen in Position begeben, schenkt ihr dann eine in die Stirn gezogene Augenbraue und fragt: "Is das so ... wie wirk ich denn?"

Ororo reißt das Plektron über die Saiten ihrer Gitarre, dass der Raum vibriert. "Guten Abend, West End! Seid ihr bereit, aus allen Poren zu schwitzen? Wir sind Pleasant Journey. Und ihr seid fällig."
Krachend setzt das Schlagzeug ein, augenblicklich beginnen die vorderen Reihen, sich springend aneinander zu werfen. Der Raum füllt sich binnen weniger Sekunden mit rauer Energie, die Logans Aufmerksamkeit weckt.

Mit dem wohlvertrauten Eröffnungsakkord von Ro beginnt es sofort, dieses schöne Ganzkörperkribbeln, welches wilde, laute Livemusik der härteren Gangart bei ihr auslöst. Seligkeit und Zufriedenheit breiten sich aus und auch der bisherige Alkoholkonsum unterstreicht ihre zurückkehrende Leichtigkeit. Auch wenn es jede Faser ihres Körpers vor die Bühne zieht, möchte sie Mr. Man-in-Black mit seinen ausdrucksstarken Augenbrauen, die im Gegensatz zu seinen Lippen ein reges und offenes Kommunikationsspektrum bieten, nicht sofort hängen lassen. Zumal er so tapfer die gnadenlose Detonation hat über sich ergehen lassen. Mit einem unkontrollierten Pruster, der in einem spielerischen grinsen endet, gibt sie ihm ihre ungehemmte Auswertung ihrer Beobachtung, nachdem sie sich bei ihm rückversichert hat, ob er das wirklich möchte. Nachdem die beiden Brauen seine Antwort übermitteln, beginnt sie. "Okay. Wenn ich unser erstes Aufeinandertreffen mitzähle," sie macht eine Kunstpause, innerhalb derer sie etwas ernster wird, "zeichnest du ein Abbild von einem müden Panter, der in ein neues Terrain umgesiedelt wurde." Nachdenklich überprüft sie ihre Gedanken und Worte durch ein höfliches Abchecken seines Gesichtes und seiner Körperhaltung. 'Was sind das nur für krasse Narben?'
"Er hat sich der Umstände ergeben und versucht sich einzufügen." Während sich die in Ausbildung befindende Sozialpädagogin in ihr mit dem Herzen einer Tierpflegerin verbindet, leert sie ihren Whiskey-Cola. Einen kleineren Eiswürfel für die nächste Mahlattacke auswählend, schließt sie in ihr Meinungsbild noch eine Ergänzung mit ein. "Gegenwärtig friedfertig, jedoch allzeit bereit zum Verteidigungsangriff." Süffisant fügt sie noch einen letzten Verdacht mit auffordernden Augenbrauen hinzu. "Und an den Klang seines Namens ist er auch nicht mehr gewöhnt." Abwartend kneift sie ein Auge zu, zieht ihren Mund zu einer Schnute und wartet auffordernd.



Die Mundwinkel anerkennend heruntergezogen nickt Logan vor sich her. Die Kleine hat mehr drauf, als ihm lieb ist. Das durchs Pulver gepushte Ego lässt ihn schief grinsen, als er dem konfrontierenden Blick der Simskennerin ausweicht. Bei der muss er verdammt aufpassen. Nicht nur, weil sie scheinbar mehr Erinnerung an ihn hat, als umgekehrt. Sie weiß ihren Verstand zu benutzen. Den brennenden Reiz, dieses Spiel fortzuführen, mit Mühe unterdrückend schüttet er ihr einen Schluck Whiskey ins Glas, stößt mit ihr an und leert sein Getränk. "C'mon, du Zoowärterin. Sehen wir uns die Show an." Den Kopf Richtung Bühne weisend deutet er ihr, ihm zu folgen und schiebt sich sogleich durch die Leute.

Ashley am Bass schenkt Gerda ein erfreutes Grinsen, als die Freundin aus der Menge schlüpft. Heiter stellt sie fest, dass ihre Liebste dabei ist, sich mit Corey anzufreunden. Selbst wenn nichts aus den beiden werden sollte, gefällt ihr das Bild.
Am Rand des Publikums verharrend, lässt Logan die Songs auf sich wirken. Die Mädels schieben mächtig Kraft durch den kleinen Saal, so dass er taktischer mit Fuß und Kopf mitwippt und zwischen den Songs laut pfeifend und rufend einen Arm in die Luft reckt. Bei all der Energie dauert es nicht lange, bis seine Kehle nach dem nächsten Drink verlangt. Seine spontane Begleitung anbuffend erkundigt er sich nach Wünschen und verschwindet kurz darauf in Richtung Bar.

Natüüürlich weicht er ihr aus, aber er entzieht sich ihrer Durchleuchtung nicht komplett, dass kann sie spüren. Sie lächelt ergeben, als er ihr einen Schluck seines scharfen und leckeren Getränkes in ihr Glas kippt und sie nach dem Anstoß mit sich zieht.
Gerda spürt die Losgelöstheit mit jedem Song tiefer in sich eindringen, wie wunderschönes, prolliges Licht das ganz klar den Ton und die Richtung angibt. >Schnauze halten und mitkommen<. Jeder wird dort abgeholt, wo er gerade steht. Sie liebt die Energie die die drei entfesseln. Mit der sie einen Auto, die Kopfhörer oder einen Konzertsaal mit 150 Leuten einnehmen. Ro's Stimme ist so kehlig, bluesig und verdammt punkig! Die Hard Rock-Riffs geben ihr Übriges. Es ist herrlich. Auch ihr sich in Zurückhaltung bewegender, stets wachsamer Kompanion beginnt sich fallen zu lassen. Was ein schöner Moment. Ash's und ihr Blick treffen sich - aller situationskünstlicher Groll ist vergessen. One heart, forever.
Als der Panther sie nach einer intensiven Mitfeierei anknufft und nach ihrem Getränkewunsch fragt, überlegt sie kurz. Sie hat Bock auf hemmungslose Eskalation, aber so spät ist die Stunde noch nicht und sie fühlt sich doch schon recht angetrunken. 'Easy on the kids' hört sie sich zu sich selbst sagen und geht kurzzeitig in den inneren Abgleich. 'Pffft... Bin ich ne Pussy oder was? Mit der heraufbeschworenen Klausuren-Scheiße werde ich das nächste 4tel-Jahr mich beherrschen müssen. Scheiß drauf, heute feier ich. Hart.'
"Nochmal das kratzende Goldene mit Cola, bitte." Etwas zu breit fällt ihr Grinsen aus, aber das wird schon ok sein, denkt sie sich. Mit dem Blick eines großen Bruders entschwindet er im Takt mit dem Kopf nickend.



Wieviel Zeit vergangen ist, weiß Gerda nicht, aber als sie Corey's Gegenwart plötzlich spürt, überkommt sie ein Gefühl von Sicherheit und Vertrautheit. Aus welcher Ecke das kommt, ist für sie nicht greifbar. Es ist einfach da. Er streckt ihr seine linke Hand entgegen. Ein Glas mit vielen Eiswürfeln und Whiskey. Keine Cola. Sie stutzt und zieht ihre Augenbrauen aus Überraschung und zur Bekräftigung so hoch in ihre Stirn wie sie kann. "Trink-Whiskey-Danke-Reprise???" Sie nimmt das Glas mit einer Dankesgeste entgegen. Au weia... Da wird sie mit viel Wasser gegen halten müssen.
"Dich kann ich leiden, auch mit deinem Versteckspiel. Bist save. Lass uns Spaß haben und die Mukke genießen.", prostet sie ihm zu und lehnt sich kurzweilig mit ihrer linken Seite an seinen rechten Arm, bevor sie sich erneut ihrer Besten auf der Bühne zuwendet und ihr den Stinkefinger der linken Hand präsentiert.

Die Brauen tief ins Gesicht gezogen, sucht Logan im Gedächtnis nach einer Situation passend zu ihrer Reprise-Anspielung. Weit entfernt, kaum erreichbar, läutet das Glöckchen, das sich schon einmal an diesem Abend meldete, doch wieder gelingt es ihm nicht, irgendetwas Konkretes wachzurufen. Ihre offenen Worte prallen an seiner oberflächlichen koksgeschwängerten Schutzschicht ab. Spaß haben - das wollte Alma auch immer. Für sie hieß das ficken, feiern, ficken und dann das Ganze von vorn. Auf Dauer schwer für die Manneskraft, befriedigend abzuliefern. Mit Superwimper könnte er sich nicht auf eine körperlich so intensive Beziehung einlassen. Die überquellende Sympathie zieht schon jetzt klare Grenzen für einen dauerhaften Kontakt - bestenfalls ist ein One Night Stand drin. Das Klügste wäre, heute Nacht alles mitzunehmen, was geht und dann ... auf nimmer wiedersehen. Logan genießt die künstliche Selbstsicherheit, die ihm der Konsum beschert und so stört ihn nicht einmal der Körperkontakt, als sie sich an seinen Arm lehnt. Ihre Haut strahlt prickelnde Wärme aus, die ihn sogar ein wenig ansteckt. Ihre herzliche Geste beschmunzelnd lässt er ihre Äußerungen unbeantwortet stehen. Quatschen und abchecken geht später auch noch.



Einen Song nach dem nächsten schmettert das Trio von der Bühne. Immer wieder wirft Ashley neugierige, zufriedene und belustigte Blicke in die erste Reihe, bis nach beinahe einer Stunde die letzten Akkorde verklingen und die Frauen sich zurück ziehen. Nur wenige Sekunden herrscht Stille, bevor von irgendeiner Anlage ausgewählte Dosenmusik eingespielt wird. Inzwischen leicht wankend, geht Logan 'einen Strahl in die Ecke stellen' und begibt sich kurz darauf zum abgemachten Treffpunkt im Durchgang. Miss German Eyelashes ist nirgends zu sehen und so steckt er sich eine Zigarette an - das Wissen irgendwo im Hinterkopf, dass beinahe ganz Kanada gesetzlich rauchfreie Zone ist.

Charaktere: Logan, Gerda
Ort: Lake Ontario
Geschichtsstrang: Monster und Bestien - What you get